Даша наконец-то читает!

Так думаю я, и со мной всё прогрессивное человечество.

Венедикт Е.

Про Барселону
trouble_lovers
Жизнь - странная гонка. Сначала гонишься за прикючениями, потом убегаешь от них.
С моей барселонской крыши видны телеантенны, море, Монжуик и будущее. Над моей барселонской крышей никогда не бывает дождя и можно кататься на велосипеде. Завтра вернуться Альба и Дани, и крыша будет уже не моей. Альба по-испански рассвет.

Вот придёт на крышу рассвет, а я уйду.

И как же верится в то, что человек, у которого ничего нет, счастлив. Гудят ноги - бегаю за барной стойкой, глупо улыбаюсь, не понимаю половину заказов, переливаю водку, недоливаю пиво. Прекрасная жизнь.

Про Белград и Берлин
Даша наконец-то читает!
trouble_lovers
Да, кстати. Я уже в Москве, неделю как, или даже две. Когда не видишь восход солнца, время становится через чур тягучим. Я вообще разучилась считать дни, а с этими моими непредвиденными забойными пьянками а-ля водка, ром, виски - а чё, запью абсентом - ещё и ночи считать разучилась.

Короче говоря, в Москве снова снег. Обыкновенный серединноапрельский снег. Чего ещё можно ожидать от погоды 10 апреля, действительно! А, чёрт - уже ведь 12е. Надо завязывать с алкоголем, травой и беспорядочными связями.

5го мая отправляюсь в Берлин, дописывать пьесу и трогать камни великой стены, где Брежнев целуется в губы, Трабанты поблёскивают фарами и половина города всё так же неизменно варит сосиски Хальберштадт. Кстати, в 6 лет я узнала, что если целуешься в губы, как Брежнев, то обязательно надо делать это с языком. Мне сказала об этом старшая сестра - она насмотрелась сериала "Элен и ребята". Все её подружки кривились и кричали, что это гадость, а я на следующий же день пошла целовать друга Макса. Так я впервые поцеловалась с языком, а Макс получил сотрясение мозга.

Вообще в мае у меня было назначено свидание в Белграде. С одним замечательным кудрявым и стареющим писателем. Он живёт на самой окраине, на втором этаже полуразрушенного дома, прямо над хорватским кабаком "Мочвара". В Белграде я знаю все окраины, все кабаки, университеты и книжные магазины. А главное - всех людей, продающих ракию на полыни. Их не так много, кстати.

Белград - мой родной город. Или так. Белград - мой самый родной город.

Звук лопающегося стекла, когда горел Ушче в апреле 1999, военные сирены, шипение и белые мухи по всем каналам, когда бомбили телецентр, навсегда стали моей историей. "Белград живёт с открытым переломом души", с этим переломом живу теперь и я. А ещё 22 миллиона людей, которые до сих пор считают себя югославами и помнят, что такое кассетные бомбы и что такое бежать и не видеть ничего из-за пыли взрывающихся книг и падающих стен библиотеки.

Берлин тоже живёт с открытым переломом души. Угадайте, по какой линии он проходит.

Ветер из форточки
trouble_lovers
Когда мне нужно написать что-то действительно хорошее, я стараюсь почувствовать одиночество. В обычной жизни я бегу от него, убегаю, хватаюсь за людей, за разговоры, письма, фильмы...

Тяжело впустить в себя то, чего на самом деле боишься, наверное, больше всего на свете. Нужно просто принять этот факт - "в этом мире нет ничего и никого, кому я нужна", поверить в это хотя бы на несколько часов.

Последний раз за два авиаперелёта длиной в четыре часа я написала сценарий к фильму, который, наверное, будут снимать в Барселоне. Когда ты высоко над землёй - нет интернета, нет телефона, есть только пустое кресло справа, иллюминатор, столп воздуха под ногами и чемодан над головой. Перевёрнутый мир.

А сейчас вот опять. Люди, которые обо мне заботятся. Новости, о которых говорят и пишут, ветер, который дует в макушку, чёртовы сны, которые снятся, желудок, которому нужно есть, и страхи, страхи, страхи.

...Твои духи, с которыми ты всё время общаешься... Что они думают обо мне?...

Ах да, а ещё мне мешают духи, скоторыми я всё время общаюсь.

Красный велосипед
Даша наконец-то читает!
trouble_lovers
После пяти абсентов в 6 утра по барселонскому времени ко мне пришло озарение: етить, мой автобус в Валенсию (куда мне нужно было по делу) отчаливает через сорок минут, а где я - я не знаю. Ко всему прочему мои друзья (три толстяка, одного из которых зовут Сатана) надрались ещё больше чем я по случаю того, что одного из них уволили (а работал он на кладбище - именно там я праздновала свой последний день рожденья, и я не гот, я просто слишком много пью).

После лицезрения прекрасной картины трёх валяющихся на полу тел неимоверного размера (они, кстати, также являются музыкантами из группы "Мотозомби"), я таки решила таки ехать в Валенсию. Но вот проблема: хожу я медленно, сколько до автобусной станции - знают только музыканты из группы Мотозомби, а говорить они не могут.

Что же я делаю? Вообще я по природе человек весьма простодушный, примитивный, я бы даже сказала. Но Гонсалес (т.е. я) под абсентом это вообще по ходу не человек. Взгляд мой пал на припаркованный у бара красный велосипед - мечта советского ребёнка. Успешно оседлав его (с шестого раза), я поехала на поиски автобусной станции. Поцеловав на пути четыре стены, парочку фонарей и незадачливого почтальона, Гонсалес таки нашла эту станцию!

Как же меня тошнило в автобусе.

Ставангер
Даша наконец-то читает!
trouble_lovers


Норвежское море сегодня слишком волнуется. За детей, что ли.

Берген
Даша наконец-то читает!
trouble_lovers


Без претензий на высокое искусство.

Дыши
trouble_lovers
Неделю назад умер парень с восьмого этажа.

У тех, кто живёт в нашем подъезде новая мода - вешаться.

Утром в комнате как дома у моего дяди Эрнесто. Он живёт в белой бухте недалеко от Буэнос Айреса. А я живу нигде. На балконе белые простыни, светло. На полу -  "Дневники мотоциклиста".

"Моё поражение не означает, что нельзя было победить"
.целую вас, ваш нераскаявшийся сын.

люблю его, самого живого из всех мёртвых мужчин.

Неделю назад повесился парень с восьмого этажа.

С крыши давным-давно ушли цыгане. цыгане и евреи - дети бога. Так писал один словенский писатель. Дети бога убежали с моей крыши. С моей крыши цвета африканского заката.

Все опять прощались с чёрной машиной. Все опять выходили из подъездов.

Мы смотрели на чёрную машину с крыши и кидали сверху рисовые зёрна. Для рисовых зёрен погода совсем не лётная.

Той же ночью я познакомилась с ослепшим танцором.

Он потрогал мою щёку и сказал, что я на ощупь как ветер, виноградные листья и жизнь в дороге.

"только пуля остановит полёт моих мыслей"

Перекати поле свалилось с крыши и покатилось к пожарной вышке, к самому краю земли. Там я и живу. Ещё немного и упадёт с обрыва.

звонил друг издалека. у него в Аргентине началась зима.
снежинки.

Прошло уже три года, а крыша всё не меняется.

 

A1
Даша наконец-то читает!
trouble_lovers
Вот этим чувакам я сейчас усилители таскаю. Прямое включение, так сказать. Поют дерьмово, попса - отстой, малолетки тащятся. Зато покормят.
А сколько надежд моих было на них возложено!



О явлениях и существованиях
trouble_lovers
Раз в месяц в мою жизнь являются уважаемые и дорогие мне люди, озаряют её смыслом и помогают провести ещё немного времени без мыслей о суициде на концерте Энрике Иглесиаса. Они приходят, улыбаются, садятся на край кровати и сидят, сложа ручки и обнажая миллион солнечных морщинок вокруг глаз. Потом вздыхают, гладят меня по голове и тихо уходят в коридор, закрывая за собой дверь и не оставляя ничего кроме полоски электрического света, заливающего пыльный пол комнаты и разбросанные тапки. В такие минуты на голову мою спускается озарение и кажестся, будто мне снова лет шесть и ноги не достают до края кровати.

Раз в месяц приходят такие люди. Являются такие люди.

А остальные просто окружают моё существование, бок о бок ездят со мной в метро и строчат смс, где не существует знаков препринания. Именно они и подталкивают меня на мысли об Энрике Иглесиасе и суициде. Но в отличие от первых они приходят ко мне каждый день, без отмен (почти) и расписаний, без вздохов и электрических мыслей. И скорее всего, это и есть моё настоящее, одной полоской света отделённое от того, что помогает мне проживать.

Cookie * *
trouble_lovers
Берген.

Ну очень славный город с игрушечными домиками, резными створками и улыбчивыми берженцами. Так всё трогательно, что сдохнуть хочется. Хоть бы наблёвано где было.
У пристани бедные районы, стены в граффити, запущенная молодёжь курит траву.

Ну, слава Богу! Норвежцы - не до конца потерянная нация.

Иду мимо одной такой компании, говорят "Чё смотришь?".  Радостно отвечаю (я же узнала, как у них член называется)  "Пошёл ты на кук..." Отстали. Хорошее слово - КУК. (Янна, это почти как "куки". Задумайся на эту тему.)

Сегодня в Бергене музыкальный фестиваль. Мимо идут блондины с огромными ящиками. Когда кто-то несёт большой ящик - он либо музыкант, либо гробовщик. В любом случае - человек импозантный.

Улыбаюсь, падает пачка сигарет. Мне её поднимают, мы здороваемся....я сегодня буду работать помощником звукорежиссёра у этой группы. Как их там...

Я сказала, что раньше работала звукорежиссёром. Соврала. Глазунова работала, а у меня с ней один мозг на двоих. Но я выкручусь. Как-нибудь. Главное - весело.

?

Log in